夏日的清晨，我去广场散步，抬头便撞见一树紫薇正开得烂漫，层层叠叠的花团挤在枝头，像燃着的紫色烟霞。那一刻，我心里忽然一颤——小区里的那三棵紫薇，如果还活着，现在也该是满树繁花了。

记忆里的初夏，站在小区花园远远望去，最先映入眼帘的便是那片紫盈盈的云。走近了，才看清枝头上一朵朵娇艳欲滴的花，像一群穿着紫色舞裙的仙子，轻盈地立在枝头，随风翩翩飞舞。每一朵都是大自然精心雕琢的艺术品，花瓣层层叠叠，细腻柔软，颜色由浅至深——从淡紫到深紫，像水墨在宣纸上慢慢晕开，那么自然，那么和谐。花儿们仿佛在互相较劲，争先恐后地展示自己最美的风姿，生怕被旁边那朵抢了风头。满树繁花织成一片锦绣，让人看了，心也跟着柔软起来。

那时候，小区的孩子们最喜欢在紫薇树下玩耍。微风一吹，地上便落了几朵花，紫盈盈地躺在红黄相间的地砖上，像小小的手掌。女儿捡起地上的枝条，编成一个圆圈；我又拾起散落的紫薇花，一朵一朵地插在枝条上，编成一个花环，轻轻戴在她头上。阳光透过花叶洒下来，落在她仰起的小脸上。我轻轻地哼着一首自己编的歌：“我要你在我身旁，我要为你编花环，这儿的风儿吹，吹得心暖暖，我的姑娘，你在这里，真的漂亮。我的姑娘……”女儿歪着头笑着问：“妈妈，你唱的是什么歌？真好听。”

邻居的女儿跑来了，她与女儿既是同龄又是好友。她看见了，羡慕得直喊：“花仙子！我也要变成花仙子！”她拉着我的衣角，央求我也帮她编一个。我笑着答应了，立刻又动手做了两个花环。几个“花仙子”在紫薇树下唱啊，跳啊，绕着圈，你追我赶，笑声清脆得像枝头抖落的露珠。紫薇花静静地看着她们，偶尔落下一两片花瓣，像是也在微笑。

那一刻我忽然明白，紫薇花开的不是花，是一整个夏天，是一整个童年。它用最柔软的花瓣，包裹着孩子们最纯真的梦。多年以后，女儿可能不记得那天的阳光，不记得我哼的歌，但她一定会记得，有一种花是紫色的，戴在头上的时候，整个世界都变成了仙境。这大概就是母亲能给孩子最好的礼物——不是花环本身，而是花环里藏着的，那份相信美好的能力。

可是后来，小区花园改建，那三棵紫薇被物业砍倒了。我曾在原地站了很久，只看见光秃秃的水泥地，向我透出一股冷漠和凄凉。孩子们也渐渐长大，女儿不再戴花环，邻居家的孩子也搬去了别的地方。那些紫薇树下的笑声，像飘落的花瓣一样，散在了风里。

我常常想起那三棵紫薇。它们被砍倒的时候，有没有感到疼呢？有没有人记得那里曾经有过一片紫色的云霞，有过几个戴花环的花仙子的快乐时光？

那些花环早已枯萎，可女儿提起紫薇时，眼睛依然会亮起来；那些笑声已经远去，可我写下这些文字时，嘴角依然会微微上扬。

在广场上，又见紫薇花开得这样好。我站了很久，想起那三棵已经不在了的树，想起那些戴上花环就相信自己是仙子的女孩们。紫薇花一年一年地开，一年一年地落，它开花，不为取悦谁；它落下，不为告别谁。它只是按照自己的节奏，完成一场又一场盛大的绽放与凋零。可我记得——记得它们曾如何用满树的繁花，为一个孩子的童年编织过最美的梦。那些花环早已枯萎，那份童心却还在心里开着，紫盈盈的，像从没谢过。